Три встречи.

На заставке картина Папко Валентина Фёдоровича - «Даже не снилось. 22 июня 1941»

ТРИ ВСТРЕЧИ

В сорок четвёртом, когда я родилась, отец меня видел всего три дня и ушёл заканчивать войну. А там пропал без вести. Пять лет мы о нём ничего не знали и вдруг…

- Мама, тебе письмо от какого-то дяди, у него такая смешная фамилия: во…ен…ко…мат..

Мама схватила конверт, пробежала по письму и крикнула:

- Лена, едем!

- Куда?

- В Германию.

- У-у-у…в Германию, а я думала в цирк…

- Глупенькая, нашлась могила твоего папы.

- Значит он живой?

Мама заплакала.

* * *

Эта тема озвучена мной в видео, текст ниже:

Ссылка на видео: https://youtu.be/R1WcjERsLu8

* * *

Поехали мы только через год. За это время я успела понять, что отца у меня не будет никогда…Мы ехали через Прибалтику, Белоруссию, Польшу… За окном менялись реки, озёра, леса… Не менялось только одно: следы войны…И мы приехали в разрушенный немецкий городок Любен.

Комендант привёл нас на окраину и сказал:

– Вот здесь…Извините, дела.

И ушёл.

Была осень. Шёл дождь. Серый дождь… Серая ограда…Серая фанера со звездой…И нелепое тире, говорившее о том, что отцу было всего девятнадцать лет…

- Мама, а кто убил моего папу?

- Его убили фашисты.

Рядом была другая могила. На ней - живые цветы.

- Мама, а кто здесь лежит?

-- Какой-то Густав…Вернер.

- Он тоже фашист?

-- В сорок пятом ему было…двадцать пять, наверное фашист!

В это время к ограде подошла женщина с белокурой девочкой моих лет. В руках у неё был большой букет цветов. Девочка хотела шагнуть за ограду, но не успела.

Я крикнула:

- Твой отец убил моего! – и выбила у неё из рук цветы. Она меня ударила по лицу. Я ей вцепилась в волосы. Мы повалились на мокрую землю, рвали друг другу платья, царапались и кусались, как два смертельных врага, сцепившихся в рукопашном бою…

Испуганные матери нас с трудом растащили и прижали к себе.…Они с горечью смотрели друг на друга – две обездоленные женщины, две молодые вдовы… Шёл дождь…Серый дождь…

А у оград валялись гладиолусы, втоптанные в серую землю…

Мы возвращались в Ленинград. Почти всю дорогу я молчала, а потом сказала: всё равно я её убью! Мама меня обняла:

- Не надо, доченька, эта девочка ни в чём не виновата.

А ночью колёса поезда всё время повторяли мамины слова: ни в чём не виновата, ни в чём не виновата, ни в чём не виновата…

С пятого класса в нашей школе начали преподавать немецкий. Окончив школу, я довольно прилично знала язык той страны, где лежит мой отец. Пришло моё восемнадцатое лето. Я поступила в институт и, после первого курса, уехала отдыхать в международный молодёжный лагерь. Какое это было лето!.. Крымская сказка… Кипарисы, взлетающие в небо…Тропинки, ползущие к вершинам гор…Мерцания ночных костров…

И улыбки друзей, улыбки, не нуждающиеся ни в каких переводчиках…

А накануне нашего отъезда на открытой эстраде состоялся концерт. Звенели песни разных народов, менялись ритмы разных меридианов.

И вдруг слова: Людвиг Ван Бетховен – « Лунная соната»…

И я растворилась в волшебной музыке… Я ловила каждый звук, пропуская его через своё сердце к далёким звёздам…

И тут я почувствовала на себе чей-то пристальный взгляд. Я резко повернулась. Сердце остановилось. Это была она - девочка из Любена, её глаза, её волосы… Зачем она здесь?.. Кто её сюда звал?.. Что она делает на нашей Крымской земле, до сих пор ещё солёной от слёз?.

Броситься на неё снова?.. Вцепиться в её волосы?.. Да нет, что я… Она же у нас в гостях…

Дядя Костя… Дядя Костя… При чёт тут мой дядя Костя?..

…Ах, да… Он же в тяжёлом танке ворвался в Германию… Его помощник крикнул: я пройдусь гусеницами по всей земле, где родился Гитлер!..

- Спокойно, лейтенант, - сказал дядя Костя, - На этой земле родился и Бетховен...

Что Это? Музыка?.. Ах, да это же… Ну конечно, это же Бетховен… Людвиг... Ван… Почти Иван… Боже мой, какой великий немец!.. Какое волшебство!.. снова бьётся сердце… Но что это.. Зачем она улыбается?… Неужели она думает, что я ей тоже улыбнусь…Почему я должна ей тоже улыбаться…

Серый дождь… Серая ограда… Гладиолусы, втоптанные в серую землю… И колёса… ни в чём не виновата… ни в чём не виновата… Что же это?.. Значит. Я тоже должна… Она у меня в гостях… Она смотрит на меня в упор.. Надо что-то делать… Надо что-то сказать...

Я подошла и сказала:

- Мне очень жалко, что Людвиг Ван Бетховен не родился в России…

Она ответила:

- А мне жаль, что в Германии не родился Лев Толстой…

И я улыбнулась… А утром, уезжая, она сунула мне в руку записку:

«Пожалуйста, приезжай. Грета Вернер. Любен. Гётештрассе 13»

Как это тяжело, когда родной тебе человек лежит где-то за тридевять земель и ты не можешь придти к нему со своей радостью и болью… А годы идут… Рождается внук, а деду девятнадцать… Внуку уже десять, а деду всё ещё… девятнадцать…

И я говорю его внуку:

- Женька, едем в Германию!.. Он не говорит, почему не в цирк. Он кричит:

- Мама, зеер гут, я увижу Дойчланд!..

И вот мы с Женькой – туристы. Парки. Музеи. Знаменитый Берлинский зоосад. Дрезденская галерея. Ажурные мосты через Эльбу. Радужная Лейпцигская ярмарка. И… Любен…

Любен… Без мостов… Без музеев… Без великих творений… Мы идём медленно, каждый шаг – вечность. Найду ли я то место, которое давно заросло бурьяном?.. Место я нашла, но глазам не поверила. Выкрашенная ограда… Свежие гладиолусы… Радость со слезами на глазах...

- Мама, а кто моему дедушке положил цветы?

- Как кто… Наверное немецкие школьники… Они всегда несут цветы советским воинам… в День Победы…

- Мама, ну что ты говоришь?.. День Победы был месяц назад, а цветы свежие.

- Свежие?.. Ну конечно… свежие… Женька, пойдёт искать!

- Что искать?

- Гётештрассе, кажется… тринадцать…

Одноэтажный домик с маленьким садом. Звоню. Её глаза… Её волосы…

- Здравствуй, Грета.

- Здравствуй, Лена. Я знала, что ты когда-нибудь придёшь.

- Это мой сын.

- А у меня дочь… Марта, встречай гостей!

Мы сидим за столом. У детей в руках словари. Они лихорадочно ищут слова для контакта и весело смеются... Мы пьём пиво, смотрим на них и молчим... Дети вскакивают и убегают в сквер. Грета открывает бар.

- Что-нибудь покрепче?

- Наливай. Ну, за них?

- За них.

Беседуем. Душно. Подхожу к окну.

- Боже мой, сколько у тебя гладиолусов!..

- Сама сажаю, все мои.

- Грета, а там… у отца… тоже твои?

- Я знала, что спросишь… Да, мои… Понимаешь, они лежат рядом… наши отцы… Они у нас были совсем разные… Но судьба у нас с тобой всё-таки одинаковая... Вот и хожу с цветами, хоть этим искупаю вину одно отца перед другим… Мне больно об этом… лучше не надо…

Вернулись дети. Машут словарями. Марта хвастается:

- А я уже по-русски выучила три слова: я тебя люблю.

- Ну а ты, Женька?

- А я всего только два.

- Какие?

- Давай поженимся.

Наш поезд уходил в полночь. Они нас провожали. На прощанье Грета сказала:

- Лена, если тебе с Женькой здесь было хорошо, расскажи об этом своим друзьям…

Я обещала.

Поезд грустно отошёл…

Женька лежал на верхней полке и уже засыпая, спросил:

- Мама, а Марта к нам приедет?

- Приедет, сыночек, обязательно приедет.

Я смотрела в тёмное окно и думала… Приедет, обязательно приедет… Пусть все дети земного шара едут друг к другу в гости…

Я вернулась в Ленинград… На перроне немецкого городка я дала обещание обо всём рассказать своим друзьям…

Вот почему я сегодня вышла к вам…

Это была новелла - «Три встречи». Автор Александр Мерлин.

За эту новеллу на конкурсе, объявленном Министерством культуры СССР, Александру Мерлину была присуждена первая Всесоюзная премия за лучшую публицистику для эстрады. Новелла была написана для артистки Ленконцерта, выпускницы студии МХАТ Елены Успенской. Дипломы Лауреатов им были вручены в Москве после их выступления в Доме Актёра на концерте победителей.

В этом году Александру Мерлину исполняется 97 лет.

Желаю автору всего хорошего, новых творческих и душевных сил! Юрий Шатохин, канал Веб Рассказ, Новосибирск.

До свидания.